... a deux cents à l'heure dans les rues de Paris où il ne fait pas bon trainer quand nous sommes au volant, nous mêlons l'alcool a la beu, la beu a la coke, la coke aux ecstas, les mecs baisent des putes sans capotes et jouissent ensuite dans les copines de leurs petites soeur, qui se font de toute manière partouzer du soir au matin. Nous sommes en plein délire, emportés dans une course effrénée de gaspillage gargantuesque, de luxe luxurieux. On prend du Prozac comme vous prenez du Doliprane, on a envie de se suicider à chaque ...
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Comme si ces putain de jours avaient disparu
J'ai envie de mourir sur le trottoir tous les jours
J'ai envie de mourir sur le trottoir tous les jours
By Miyavi *Papa Mama Nozomara nu Baby*
parce que je me drogue à la musique, mais pas seulement
parce qu'on m'a dit que c'etait pas grave
parce que j'aime la solitude
parce que je me drogue à la musique, mais pas seulement
parce qu'on m'a dit que c'etait pas grave
parce que j'aime la solitude
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|x| Les oreilles te sifflent, le vent te gifle, les voitures font un ballet infernal en bas, tes mains s'agitent, tu cherches quelque chose, quelqu'un, un ami peut-être pour te retenir... te retenir ?! tu crois peut-être que tout le monde te regarde, et qu'un parmi d'autres viendra te sauver de ce piège où tu viens de t'enfermer, tu crois peut-être que l'on va te tirer de là, panser ton ½il et te dire avec affection et tendresse que tu ne devrais pas faire ça, qu'on t'aime et qu'on ne veut surtout pas te perdre ; Tu crois vraiment que l'on va te dire ce genre de conneries, toi qui craches sur eux et leur offres toujours ce visage défait par la colère et ta rancune.
Tu te fourres vraiment le doigt dans l'½il.
Ce que tu fais d'ailleurs pour te sortir cette douleur innommable de l'½il, te faire jeter comme ça de cette boîte, traîné comme une épave avec la moitié du visage qui pissait le sang, et te retrouver sur ce trottoir en train de te relever, comme si de toi-même tu avais décidé de nettoyer ce trottoir... l'image t'amuse, tu voudrais bien t'apitoyer sur ton sort, mais c'est bien la honte et la colère qui t'ont fait partir, la haine. Et ce chauffeur de taxi qui t'a pris en pitié, parce qu'il écoutait justement cette émission à la radio, une émission qui parlait de minutes de bonheur et de conscience de la vie, des choses dégoulinantes de bons sentiments pour les vivants, pas pour ceux qui survivent, qui essaient de vivre en se disant chaque instant que cela pourrait être pire, et qui vivent chaque instant en redoutant le pire...
Comme si cela ne suffisait pas de se tromper...
Tu pleures.
Des pleurs d'enfant...
Tu voudrais donc qu'on t'aime...? !
Toi ? !
Mais tu es malade, rogné par ce mal qui te dévore l'existence, ce mal effroyable de vouloir sortir de ton trou, briller au-dessus des autres... le Mal qui t'a mené droit à cet enfer, de te le faire payer tous les jours cet horrible doute de ne pas avoir de talent, et d'en vouloir à l'humanité toute entière de te le faire penser ! Du talent pour quoi faire d'ailleurs ?! tu n'es pas acteur, musicien, chirurgien que je sache... Ou grand écrivain... depuis le temps !... tu ne sais rien faire de tes mains, tu passes ton temps à juger les autres qui vivent autour de toi, à leur chercher des poux, à vouloir refaire le monde à ton image, un monde abject, un monde de solitude, de rancune... pourquoi voudrais-tu donc qu'ils t'aiment ?!
Tu leur en veux tant de ce pouvoir qu'ils ont sur toi, de mettre à nu ton horreur de n'être rien.
Peut-être moins que rien - ce crétin qui s'ignore.
Les salauds...
|x|
Tu te fourres vraiment le doigt dans l'½il.
Ce que tu fais d'ailleurs pour te sortir cette douleur innommable de l'½il, te faire jeter comme ça de cette boîte, traîné comme une épave avec la moitié du visage qui pissait le sang, et te retrouver sur ce trottoir en train de te relever, comme si de toi-même tu avais décidé de nettoyer ce trottoir... l'image t'amuse, tu voudrais bien t'apitoyer sur ton sort, mais c'est bien la honte et la colère qui t'ont fait partir, la haine. Et ce chauffeur de taxi qui t'a pris en pitié, parce qu'il écoutait justement cette émission à la radio, une émission qui parlait de minutes de bonheur et de conscience de la vie, des choses dégoulinantes de bons sentiments pour les vivants, pas pour ceux qui survivent, qui essaient de vivre en se disant chaque instant que cela pourrait être pire, et qui vivent chaque instant en redoutant le pire...
Comme si cela ne suffisait pas de se tromper...
Tu pleures.
Des pleurs d'enfant...
Tu voudrais donc qu'on t'aime...? !
Toi ? !
Mais tu es malade, rogné par ce mal qui te dévore l'existence, ce mal effroyable de vouloir sortir de ton trou, briller au-dessus des autres... le Mal qui t'a mené droit à cet enfer, de te le faire payer tous les jours cet horrible doute de ne pas avoir de talent, et d'en vouloir à l'humanité toute entière de te le faire penser ! Du talent pour quoi faire d'ailleurs ?! tu n'es pas acteur, musicien, chirurgien que je sache... Ou grand écrivain... depuis le temps !... tu ne sais rien faire de tes mains, tu passes ton temps à juger les autres qui vivent autour de toi, à leur chercher des poux, à vouloir refaire le monde à ton image, un monde abject, un monde de solitude, de rancune... pourquoi voudrais-tu donc qu'ils t'aiment ?!
Tu leur en veux tant de ce pouvoir qu'ils ont sur toi, de mettre à nu ton horreur de n'être rien.
Peut-être moins que rien - ce crétin qui s'ignore.
Les salauds...
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